L'asfalto lucido

Jeff Buckley è figlio d'arte; era figlio d'arte.
Come suo padre Tim, altra incredibile voce del rock, se ne è andato a cavallo dei trent'anni. Una notte ha deciso di farsi un bagno nel Mississippi, ma ha deciso di farlo con gli stivali addosso. Così è annegato, travolto dall'onda sollevata da un battello che passava troppo vicino nel buio.
Ed è entrato nel mito. Per avere garantito l'accesso alla sfera del mito, ce lo insegna Marylin, bisogna essere bellissimi e fare cose bellissime, e andarsene giovani, all'improvviso, per non lasciare al Tempo il tempo di dire la sua...
Il giorno dopo Natale, mio fratello mi ha portato un disco di Jeff Bucley, il suo unico disco: 'Grace'. Una raccolta di canzoni bellissime, tutte bellissime. Una più bella dell'altra: la seconda più bella della prima, la terza più della seconda, e così via fino all'ultima, più bella della prima, che è più bella dell'ultima, secondo una dinamica circolare, senza fine.
E' così che ho scoperto di averlo già scoperto, Jeff Bucley. E mi sono ricordato di avere giudicato la sua cover di 'Hallelujah' molto bella ma non quanto l'originale di Leonard Cohen. Ora, riascoltandola, mi devo ricredere... Sentite un po'



Allora, Grace...



Sono salito in auto da pochi minuti e sto uscendo dalla città, l'abitacolo avvolto da questa musica. La solita strada, il solito asfalto lucido che riflette le luci insistenti e annoiate della periferia, e come tutte le sere, da un po' di giorni, la modella di Intimissimi mi saluta dal cartellone della pubblicità. Ma come fa poverina? Avrà un freddo cane con questo tempo schifoso... Magari si chiama Grace.